Der Untergang

Da suchen die Jecken vom MCC seit Jahren händeringend nach Fachpersonal für ihre Büttenreden, derweil strotzt das gemeine Bürgertum geradezu vor lyrischem Tatendrang. Das Schachspiel Markranstädt gegen die Nachtschichten entwickelt sich so langsam zu einem Poetry Slam für verkannte Talente. Hätten wir das vorher gewusst, wäre die Ausschreibung anders formuliert worden. Hätte, hätte, Fahrradkette …

Die Markranstädter Heeresführung ist sich uneins. In wilder Verzweiflung werden zur Verteidigung der Stadt Armeen durch die Gegend geschickt, die es gar nicht gibt.

Da möchte man gern mal Mäuschen spielen bei so einer Lagebesprechung, wenn die Sprache auf die Aussichtslosigkeit der Situation kommt und Garri K. eine bedingungslose Kapitulation ins Spiel bringt. Fast möchte man schon SNU’s gebrochene Stimme hören, wenn er mit zitternden Händen den Bleistift zerbricht und sagt: „Ös bloibön im Rrrraum: Garri, Elly und Frrröhling…“

Die Armee Wenk, die den sich immer enger um Markranstädt schließenden Ring im Südosten durchbrechen soll, ist nichts weiter als ein lächerlicher Trupp zwangsverpflichteter Bauern. Der Volkssturm sozusagen. Aber der hat’s in sich. Ausgemergelt von veganer Tofu-Kost in ihrem Schützengraben, stürzen sie sich mit ihren Mistgabeln wie von Sinnen auf den inmitten der Wiese auf g5 grasenden Gaul und stechen ihn ab!

Natürlich kann man das vor allem den jüngeren Mitspielern nicht in solch traumatisierenden Worten mitteilen. Für diese Aufgabe gibt es speziell geschulte Kriegsberichterstatter, die sowas in gesellschaftsfähige Balladen schmieden können. So wie Garri K., der sich mit seinem Helden-Epos in Jugendsprache diesmal den Tagessieg gesichert hat.

Hey …. Yo …hey….. Yo
Hey Yo Du geiler Bauer auf h sechs
Deine Gans heisst Martin und Dein Hund heißt Rex.
Hey Yo Du Bauer komm in die Strümpf‘
hey Yo Bauer, knall das Roß auf g fünf.

Nun gut, bedienen wir uns also der gleichen Waffen, auf dass dieses Duell ritterlich fortgesetzt und fair zu Ende gebracht werden kann. Endlich mal was zu tun für unseren Nachtschichten-Rapper, der keine Sekunde zögert, es den hungrigen schwarzen Bauern gleich zu tun. Allerdings zelebrieren wir sowas mit mehr Würde. Wir lassen einen Offizier nicht von einem einfachen Bauerntölpel abstechen.

Ehre, wem Ehre gebührt! Der schwarze Reiter auf b4 wird von niemand Geringerem als unserem auf d2 stationiertem Läufer aus dem Sattel gehoben. In die Annalen der Stadt wird dieser Akt mit folgendem Rap eingehen:

Upft…upft…upft…upft [das sind die Bässe]
Hey du … schwarzer Motherfucker.
Hey … hmm … wir seh’n das hier ganz locker.
Isch hau disch Opfer was aufs Maul,
dann fällst du runter von das Gaul.
Upft…upft…upft…upft [wieder die Bässe]
Und wehe du macht sowas wieder,
dann …uhm … yeah …
hol isch meine Brüder.
Upft…upft…upft…upft [sie wissen schon, Bässe und so]

Wir sind gespannt, was Ihnen dazu einfällt.